Raspas

Buscando en el cubo de basura te encontré. Tenías apenas veinte años y la mirada perdida, buceabas en una realidad paralela. Yo estaba borracho, totalmente bebido, y carente de sentimiento me enfrenté a ti. Cuando la raspa de aquel pescado que arrojaste se estrello contra mi pecho supe de tus miserias, todas tus desgracias se desparramaron por el suelo, entre compresas usadas, huesos de aceituna, fotografías rotas y por supuesto, raspas de pescado, infinidad de raspas.
Supe entonces de tus amores desgraciados, de cuando te rompieron el brazo, del día que tus padres te echaron de casa al encontrar aquellas pastillas de colores tan raras. Conocí a través de las raspas todas y cada una de tus lágrimas, como se estrellaron en el suelo y como derritieron el hielo que viste tus entrañas, comiéndoselas, merendándoselas sin piedad ni recato.
Contemplando tus miserias, tus primerizas arrugas, me encontré a tu lado, sumergido en el cubo de basura, buscando allí lo que la vida te había negado durante todos estos años. Fue entonces cuando encontré un corazón de trapo rezurcido y de pálido color. Lo miré y decidí darle un zurcido más, para después pintarlo de ilusión y regalártelo.
Desde entonces compartimos raspas, todas las raspas son para nosotros, ellas nos alimentan, se alojan allí, entre nuestros corazones rezurciditos pero contentos de saber que todos los días reciben su ración diaria, ni mucho ni poco.
Y rezo todos los días para que nunca se acaben esas raspas que entrelazan nuestros pechos. Aunque se que siempre llega el día en que una se te atraganta, pierdes la respiración y te pones morado. Para cuando eso ocurra lo tengo todo previsto. Comeremos carne.

ECHM

TRISTURA (1ª PARTE)

TRISTURA (1ª PARTE)

Cuando despiertas eres un mar entero
El duerme placidamente
Y tu corazón desbocado deja de latir
Con desmesura
Sabes que nada ha cambiado
Y durmiendo con tu enemigo
Deseas que nunca amanezca
Para que no se noten las marcas
Y no pintar esas ojeras
Que cuelgan de tus persianas
Para quedarse prendidas
En un jirón de tu alma
Desnutridas
Como el amor ajado
Que un día aprehendiste
Entre tus dedos
Volátil y fugaz
Como esa estrella
Perdida entre galaxias
Devorada por un agujero negro
Donde perdiste el timón
De este barco neumático
Y pasaste de ser cárcel a ser reo
De tener lástima a tener miedo
Mucho miedo

Jodido es.

Es jodido ser extremista, muy jodido. Hay días que me levanto tan excitado que mi corazón palpita arrítmico todo el día, no me deja vivir el condenado. Otros en cambio habría que cavar mucho para encontrarme, estoy en el subsuelo y no hay manera de salir de ahí. Son días de prozac y maldición. Es jodido querer mucho pero es más jodido no sentir nada, y querer lo justo es imposible, de momento no está inventado. Estar increíblemente solo también es un fastidio, pero más lo es sentir la soledad estando acompañado, eso alcanza cotas de desesperación, de impotencia y rabia. La muerte es un extremo verídico, siempre está ahí, esperando ávida, con su sonrisa de hiena y su traje de domingo. El otro extremo es nuestro nacimiento, pero a medida que van pasando los años nuestros recuerdos de infancia son más borrosos, Es muy jodido olvidar nuestras miserias trabajando, hacerle horas al reloj, de sol a sol, como los que cosechan. Pero es más jodido no tener trabajo para ocultar nuestras miserias, pensar es el veneno que en forma de tristeza nos inunda las venas, desbordadas en ocasiones de tanto llorar sangre.
Que jodido es vivir cuando no te sientes aprovechado, cuando te autolimitas y vives con el freno de mano echado todo el día, mordiéndote la lengua y callando verdades como puños, con miedos y fobias, con falta de autoestima y ansiedad. Pero que malo sería vivir en un remanso de paz, donde todos fuésemos buenos y el sol brillara todos los días iluminando nuestras patéticas existencias, tan perfectas ellas, sin indecisiones ni angustiosas noches de tiritera.
¿Y porque éste pegajoso calor de verano que me derrite?, ¿ ésta astenia primaveral que me mece y me sumerge en una letanía de bostezos y sueños?,¿ éste frío invernal que penetra en mis huesos sin permiso?, ¿ésta lluvia otoñal que cala las entrañas y cofunde mis lágrimas saladas?
Y es jodido levantarse y creerse el centro del universo, sentir que no hay mujer en el mundo que merezca pisar el mismo suelo por donde piso, compartir los mismos labios con los que beso, escuchar las sentencias incontestables que nacen de mi perfecto intelecto. Siento, en ocasiones, que no hay mujer que merezca ser rodeado por mis brazos, ser mecido por mirada ni agasajada por mis parabienes.
Pero, ¿no es acaso más jodido ser un infeliz que sabe a ciencia cierta que su futuro tiene forma de maruja compulsiva?, coleccionista de culebrones en DVD y amante de los rulos y las cremas antiarrugas. Los años pasan y a veces la prisa se convierte en desespero, y éste a su vez en errores. Errores sin remisión ni alivio. Yo no quiero un futuro normal, pero quizás si quiera un futuro normalizado.
Y es jodido vivir, pero más jodido debe ser morirse. Cuando eso pase ya no habrá extremos y dejaremos de mirarnos nuestros putos ombligos buscando el centro del universo y encontrando solo pedazos de roña. Entonces, solo entonces, quizás encontremos la verdad, y el equilibrio que ahora tanto echo en falta. Por ahora me parece que las cosas están jodidas. Jodido es.

Queremos cenar

RECOMENDADO DE LA SEMANA ( O DEL MES, O DEL AÑO....)

El nuevo disco de el "ex Pirata" Ivan Ferreriro se llama "Canciones para el tiempo y la distancia", y es un discazo, sin desperdicio. Una de esas pequeñas obras de arte que te sorprenden día a día, encontrando en cada nueva escucha un resquicio de genialidad que anteriormente había pasado desapercibido para mis oídos. Letras inconmensurables acompañadas de una voz característica, estoy aboslutamente enganchado al fastuoso amor que desprenden las letras de todas y cada una de las canciones que componen el disco.
El primer single se llama "Tournedo" y sirva como muestra un botón:
"y aunque siga suspirando por algo que no era cierto,
me lo dicen en los bares, es algo que llevas dentro.
Que no dejas que te quieran, solo quieres que te abracen.
Y publicas que no tuve ni valor para quedarme."

Aunque reconozco que cada vez cuesta más que una canción me erice en vello, ¿quién no se deja conmover cuando alguien escupe versos como estos?
Envidio a los privilegiados.

2 FORMAS DE ENTENDER LA LITERATURA

"Erase un hombre a una nariz pegado,
érase una nariz superlativa,
érase una nariz sayón y escriba,
érase un peje espada muy barbado.
Era un reloj de sol mal encarado,
érase una alquitara pensativa,
érase un elefante boca arriba,
era Ovidio Nasón más narizado.
Erase un espolón de una galera,
érase una pirámide de Egito,
las doce Tribus de narices era.
Erase un naricísimo infinito,
muchísimo nariz, nariz tan fiera
que en la cara de Anás fuera delito".

FCO. DE QUEVEDO Y VILLEGAS

Érase un hombre a una nariz pegado

y pegado a la nariz

un talego enrollado

eran unas fosas nasales gigantescas

como túnel grande

sobre carreteraera

era el trabajo de aspirador

al que aspiraba

al que hizo oposición

era era era era que se era

era su nariz su pecado y su condena

Todo por la napia

snif snif todo por la nariz

Era Medellín su tierra prometida

era el polvo blanco su maná y su alegría

no era un camello

sino una caravana

la que le pasaba la materia colombiana

era que estudiaba geografía americana

era que amaba a Toni Montana

y era el pegamento

y las colas industriales

sus otras pasiones

sus efectos personales

Todo por la napia

snif snif todo por la nariz

Era que oía a su madre que decía

Perico, no te excites y Perico se reía

era el placer para su pituitaria

todo lo que entraba fuera línea o fuera raya

era que despacio y poco a poco su tabique

se había desgastado se había ido a pique

y era que escuchaba el consejo del vecino

Haz como yo y ponte uno de platino

Todo por la napia

snif snif todo por la nariz

SINIESTRO TOTAL

"TODO POR LA NAPIA"

Inseguridad Vs. Orgullo (por la Quartet)

UN FOLLETO EN MI BUZÓN

Angustia, depresión

miedo, timidez

incomunicación

dificultad de relación, estrés

Problemas familiares

tatatatatartamudeo

problemas sexuales

y de inseguridad por feo

Traumas infantiles

problemas del beber

trastornos, alucines

y enuresis, todo de una vez

Hay un folleto en mi buzón

de la consulta de un psicólogo impostor

Lo cura todo, es como Dios

Habrá que hacerle Ministro de la Salvación

Penas, claustrofobias

terror a la verdad

pérdida de memoria

complejos de inferioridad

Fracaso escolar

problemas de pareja

y de salvaje soledad

Aquí no se admiten quejas

Hay un folleto en mi buzón

de la consulta de un psicólogo impostor

Lo tiro en el contenedor

con mi estatua del discóbolo interior

Lo meto en el triturador

y me busco un antropólogo, mejor

Que me ayude a no olvidar

y a querer a los gorilas

Que el aroma de mi hogar

esta bajo las axilas

Que me enseñe a ser mortal

y a perderme en mi cabeza

Que pa curarse cualquier mal

cada uno tenga su receta

Hay un folleto en mi buzón

de la consulta de un psicólogo impostor

Lo cura todo, es como Dios

Habrá que hacerle ministro de la Salvación

Que si el silencio es mi doctor

mi compañera es la enfermera del amor

Que si la tierra es mi hospital

en mi tumba no hay consultas que pagar

Hay un folleto en mi buzón

de la consulta de un psicólogo impostor

Lo cura todo, es como Dios

Habrá que hacerle ministro de la Salvación

¡Habrá que hacerle ministro!

Que el que no tenga algo de enfermo

es que esta en el limbo dormido o esta muerto

Daniel Higiénico& La Quartet Baño Band

L.P. Lágrimas de Chimpance

"HAY UN FOLLETO EN MI BUZÓN"

De pajas, cerveza y buena coversación....

Las noches son idílicas, amantes de la buena conversación, y precursoras de debates interminables alumbrados por la brillantez de una locuacidad nacida del sabor de una mística cerveza (o de varias de ellas).
Cada uno dice la suya y los temas se van sucediendo, aumentando en número las incongruencias a medida que el alcohol va haciendo efecto en nuestros destilados cuerpecillos. La política, el amor, la amistad, la filosofía barata, los años que van pasando, el amor una y otra vez … Todos los temas van surgiendo espontáneamente cual estornudo inoportuno, y como he dicho anteriormente todo bicho viviente aporta la suya.
Pero mientras se sucede tanto tema metafísico, mezclando el alcohol con los recuerdos, las experiencias vividas, las que nos quedan por pellizcar y todas las vivencias trascendentes y demás puñaladas traperas que hemos sufrido inesperadamente en lo que llevamos en este planeta, una duda existencial alberga latente en mi pensamiento. ¿QUIÉN DISFRUTA MÁS, EL MAMADOR O EL SER MAMADO?

Queda el silencio

Son las seis y aqui estoy en esta playa, buen lugar para pensar, marea baja. Todos duermen, menos yo todo esta en calma, y te escribo una canción de madrugada sin guitarra y sin nadie que escucharla en la arena. Y digo, aun queda el silencio, queda el recuerdo, aun queda el recuerdo, partido por el viento queda el silencio. Son las seis o tal vez se ha parado mi reloj, y las olas se llevaron mis palabras y las huellas que he dejado con la palma de mi mano y ahora solamente queda lo que suena en mi cabeza y la espuma que se aleja, eso queda. Y digo aun queda el silencio, queda el recuerdo, aun queda el recuerdo partido por el viento queda el silencio. Y digo aun queda el silencio, queda el recuerdo, aun aun queda el recuerdo, queda el momento, queda un lo siento, aun queda el silencio. Como una lagrima negra en la arena partida cayo, queda el silencio, queda el recuerdo, aun queda un momento.

AMARAL

QUEDA EL SILENCIO

MAS DE CIEN MENTIRAS

Tenemos memoria,

tenemos amigos,

tenemos los trenes,

la risa, los bares,

tenemos la duda y la fe,

sumo y sigo,

tenemos moteles, garitos, altares.

Tenemos urgencias,

amores que matan,

tenemos silencio,

tabaco, razones.

Tenemos Venecia,

tenemos Manhattan,

tenemos cenizas de revoluciones.

Tenemos zapatos,

orgullo, presente,

tenemos costumbres,

pudores, jadeos,

tenemos la boca,

la lengua, los dientes,

saliva, cinismo, locura, deseo.

Tenemos el sexo y el rock y la droga,

los pies en el barrio

y el grito en el cielo.

Tenemos Quintero, León y Quiroga,

y un "bisnes" pendiente con Pedro Botero.

Más de cien palabras,

más de cien motivos

para no cortarse de un tajo las venas.

Más de cien pupilas donde vernos vivos,

más de cien mentiras que valen la pena.

Tenemos un as escondido en la manga,

tenemos nostalgia, piedad, insolencia,

monjas de Fellini,

curas de Berlanga,

veneno, resaca, perfume, violencia.

Tenemos un techo con libros y besos,

tenemos el morbo, los celos, la sangre,

tenemos la niebla metida en los huesos,

tenemos el lujo de no tener hambre.

Tenemos talones de Aquiles sin fondos,

ropa de domingo,

ninguna bandera,nubes de verano,

guerras de Macondo,setas en noviembre,

fiebre en primavera.

Glorietas, revistas,

zaguanes, pistolas,

"qué importa", "lo siento", "hasta siempre", "te quiero",

hinchas del Atletí, gangsters de Coppola,

verónica y cuarto de Curro Romero.

Más de cien palabras, más de cien motivos

para no cortarse de un tajo las venas,

más de cien pupilas donde vernos vivos,

más de cien mentiras que valen la pena.

Tenemos el mal de la melancolía,

la sed y la rabia,

el ruido y las nueces.

Tenemos el agua y, dos veces al día,

el santo milagro del pan y los peces.

Tenemos Lolítas, tenemos donjuanes;

Lennon y McCartney, Gardel y LePera;

tenemos horóscopos, Biblias, Coranes,

ramblas en la luna, vírgenes de cera.

Tenemos naufragios soñados

en playas de islotes

sin nombre ni ley ni rutina.

Tenemos heridas, tenemos medallas,

laureles de gloria, coronas de espinas.

Más de cien palabras, más de cien motivos

Para no cortarse de un tajo las venas,

Más de cien pupilas donde vernos vivos,

Más de cien mentiras que valen la pena.

Tenemos caprichos, muñecas hinchables,

ángeles caídos, barquitos de vela,

pobres exquisitos, ricos miserables,

ratoncitos Pérez, dolores de muelas.

Tenemos proyectos que se marchitaron,

crímenes perfectos que no cometimos,

retratos de novias que nos olvidaron

y un alma en oferta que nunca vendimos.

Tenemos poetas, colgados, canallas,

Quijotes y Sanchos, Babel y Sodoma,

abuelos que siempre ganaban batallas,

caminos que nunca llevaban a Roma.

Más de cien palabras,

más de cien motivos

para no cortarse de un tajo las venas,

más de cien pupilas donde vernos vivos,

más de cien mentiras que valen la pena.

J. SABINA

MÁS DE CIEN MENTIRAS

EL GRAN HIGIENICO

Kafka

RIMA XXIX

Sobre la falda tenía

el libro abierto,

en mi mejilla tocaban

sus rizos negros,

no veíamos las letras

ninguno, creo,

mas guardábamos ambos

hondo silencio.

¿Cuánto duró?

Ni aun entonces

pude saberlo.

Sólo sé que no se oía

más que el aliento

que apresurado escapaba

del labio seco.

Sólo sé que nos volvimos

los dos a un tiempo,

y nuestros ojos se hallaron

y sonó un beso.

Gustavo Adolfo Béquer

La Distancia

Nunca más oiste tú hablar de mí,

en cambio yo seguí pensando en tí,

de toda esa nostalgia que quedó,

tanto tiempo ya pasó y nunca te olvidé.

Cuantas veces yo pensé volver,

y decir que de mi amor nada cambió,

pero mi silencio fue mayor

y en la distancia muero día a día sin saberlo tú.

El rezo de ese nuestro amor quedó,

muy lejos olvidado para tí,

si alguna vez mi amor piensas en mí

ten presente al recordar que nunca te olvidé.

viviendo en el pasado aún estoy

aunque todo ya pasó se que no te olvidaré.

Cuantas veces yo pensé volver,

y decir que de mi amor nada cambió,

pero mi silencio fue mayor

y en la distancia muero día a día sin saberlo tú.

Pensé en dejar de amarte de una vez,

fue algo tan difícil para mí,

si alguna vez mi amor piensas en mí

ten presente al recordar que nunca te olvidé.

Cuantas veces yo pensé volver,

y decir que de mi amor nada cambió,

pero mi silencio fue mayor

y en la distancia muero

día a día sin saberlo tú.

Cuantas veces yo pense volver,

y decir que de mi amor nada cambió,

pero mi silencio fue mayor

y en la distancia muero

día a día sin saberlo tú.

Andrés Calamaro

La Distancia

Kilómetro Cero

Hoy sale la foto de Josué en el periódico local. Dice que lo encontró un labriego mientras faenaba la tierra. Entre azadas de devoción allí apareció él, perdido y desorientado como una alergia sin mes de abril. No se conoce su procedencia y sólo repite constantemente un nombre, Josué. Se ha perdido en un mundo de estrellitas fugaces y eclipses de sol, se ha olvidado de olvidar que el final del camino siempre está cercenado. Con la respiración entrecortada y las piernas temblorosas se plantó delante del fornido campesino y sus labios destrozados por el frío cortante de un invierno castigador solamente escupieron ese nombre: JOSUÉ

Érase que era que Josué comenzó a caminar un día cualquiera de un mes sinsentido en un sitio aproximadamente igual al que todos conocemos. Y fuera que comenzando a andar también empezó a olvidar todos sus recuerdos, datos superfluos y prescindibles que poblaban su mente. Al salir del barrio testigo de su infancia las calles dejaron de tener nombre, también los bares, las tiendas de deporte, restaurantes, la biblioteca, las peluquerías y los kioscos de prensa. Todo era desconocido para él y la gente que acompañó sus días de gloria ahora solo eran sombras pululantes que se amontonaban alrededor suyo. Bultos sospechosos.
Después fueron los recuerdos más próximos los que emigraron de su cabecita. Mientras caminaba por la vieja comarcal maltrecha por el infinito pisar de ruedas de pesados camiones olvidó lo que su madre le había preparado para comer, la universidad donde aprendió que la vida no se escribe en los libros, los trabajos burdos donde le golpeó la realidad mas cruel, y también olvidándose de su edad y circunstancias, fue incapaz de distinguir el mal del bien, lo productivo de lo estéril.
Y pasaron muchas lunas que crecieron y menguaron, cientos de soles abrasadores o de tenue avivar, furiosa lluvia que empapó sus párpados y vientos azotadores que curtieron su piel y despejaron su mente. También subió montañas para después bajarlas, bordeó ríos de colores en cuyo regazo se postró agotado intentando recordar el motivo de esté porque sin pregunta previa, destrozando sus zapatos y amanerando su alma. Fue entonces, en ese preciso momento, cuando olvidó el nombre de su madre, los rostros de los amigos, olvidó a sus hermanos y también el color de pelo de sus desafortunados amores. Aún poseía, no obstante, el suave sabor de sus besos aprehendido en el paladar, entre la punta de la lengua y el final del esófago. Allí aposentados cómodamente esperaban su final, desgastándose como una chocolatina en la boca de un niño.
Pero estos también acabaron desapareciendo, sus besos, y también los abrazos estremecedores que alumbraron tiempo ha negras noches de desilusión, ahuecando de su espíritu y desertando de empresas mayores y promesas yermas.

Y ayer vi la foto de Josué en el periódico local. Decía que lo encontró un labriego mientras faenaba la tierra. Era como una tabla lisa, un diamante aún por pulir. Recorté la foto y la guarde entre mi cartera y el corazón. Aprendí entonces, súbitamente, que siempre quedan retazos por olvidar, momentos que nos acompañarán eternamente por mucho que caminemos, por muchas suelas de zapato que gastemos. Y calculé los kilómetros que hay que recorrer para perder la cordura, para conocer al labriego y fecundar la tierra que nos mece. Calculé el precio del valor gastado y el de la condena que nos acompaña eternamente. Quizás no compense, quizás no.

ECHM

La voz tras el nombre

-¿Fuego?
La palabra corrió en la cama de matrimonio como una llama y quemó a los amantes.
-No, yo no escuché eso. ¡Atenta! –dijo el hombre.
Murieron varios minutos y de nuevo gritos en el pasillo.
-Juego, dicen juego... –la mujer respiró tranquila-. Son los músicos de al lado, que vienen borrachos.
-Sí, ven aquí, volvamos a hacerlo.
-Al principio fuego –los besos tapaban las palabras-. Luego, fue juego. O puedo. O quiero. Pero nunca fuego de ¡fuego!
Los amantes se achicharraban, sudando hasta la muerte y fundidos entre abrazos y lenguas, cuando una vez más pareció que del silencio del hotel nacía el grito de guerra fatídico.
-¡Tomás! –la mujer frenó en seco la quinta marcha del amante-, ¿qué hacemos?
-Mujer, manías. Sigamos jugando y que nadie nos moleste.
De repente se abrió la puerta de la habitación y entró un señor con gabardina, bigote, casco y hacha.
-¡Dios! No me lo puedo creer, Tomás...-dijo la mujer ocultándose tras su corpachón de ballena -. ¡Es mi esposo!
-Tranquila, yo te cubro. Perdone, ¿es posible que no nos moleste? Sólo un poco, unos segundos –preguntó el amante al marido del cuerpecito que intentaba respirar debajo de él.
-¿Es que no escucharon el grito de fuego?
-Cariño –susurró la mujer-, ¿tú llegaste a oír algo?
-Escuché un quiero, y después juego. Luego, quiero juego. Oiga, ¡déjenos! Fue un “quiero juego”. ¡No nos moleste!
Y el bombero cerró la puerta.
-Fuego, fue ¡fuego! ¡Fuego! Ustedes tres –ordenó el bombero jefe en el pasillo-, vuelvan a encender todo lo que apagaron. ¡Ya!

IHB

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Amigo, como ves me he contenido.

En el próximo post, una foto.

-

DEBILIDAD

Hoy me han despertado los gritos de dos yonkies. Eran las 06:30 de la mañana y lo primero que hice fue injuriarlos. De repente uno de los dos se calla y el otro comienza a solicitar ayuda. Pedía una ambulancia y desesperado imploraba clemencia. Al parecer al compañero le habían abierto la cabeza. Y yo cómodamente acurrucado en mi cama, calentito entre las sábanas y mantas pensaba en la debilidad de las personas sensibles y en el egoísmo del género humano en general. Maldecía lo fácil que es, demasiado fácil quizás, refugiarse en los caramelos envenenados con los que la vida nos obsequia cuando todo se tuerce. Pensaba en las drogas como refugio eterno de nuestros problemas, también en el alcohólico que un día tuvo una vida plana, en el yonkie que observa como todo el mundo cambia de acera cuando lo ve, y en el loco que un día decidió buscar refugio en una perpetua locura. Y yo creo que también me llegará la hora de decidir. Decidir entre la droga o la eterna locura, dejar que otros elementos externos sustituyan a éste pensar que tanto me perturba. Pronto será el momento de encauzar toda mi debilidad, dejar que otros decidan por mí. Es imposible ser débil en un sociedad en la que imperan valores ególatras y de perfección absurda, como el culto al cuerpo o el poderoso “don dinero”. Yo no quiero tener un cuerpo 10, ni comprar amor a golpe de talonario. Lo que yo quiero no está en venta ni de moda.
Son valores nazis, fascismo sutil pero demoledor, encubierto de falsa felicidad, de democracia etérea. Hay que tragar, pasar por el aro, y no separarse del redil. Si lo haces estás perdido, serás marginado y vilipendiado.
Llegada esta situación, a los seres débiles solo nos queda lo marginal, lo prohibido, lo que está mal visto socialmente. Quizás no sea “la solución”, pero si que es “una solución”.
Minutos más tarde escuché, calentito y acurrucado desde mi lecho, como llegaba la policía y se llevaban a los yonkies La ciudad puede estar tranquila, las fuerzas de seguridad nos protegen de malhechores y gente de mal vivir. Ellos se preocuparan de que no nos desviemos del camino a seguir.
Somos marionetas de una vida preconcebida y estudiada, pero yo estoy preparado para cortar los hilos. Para caer en picado

EQUILIBRISTAS

Éste invierno que no acaba, éste minuto eterno, esa palabra que se quedó entre el corazón y la boca, las cosas que nunca te dije, las cosas que nunca debí decir, una mirada cándida, una imagen en tu retina, un momento de felicidad, empatía, rencor, desamor, placer y odio.
Estoy paseando por esta cuerda endeble a veinte metros de altura, voy con los ojos vendados y llevo el corazón en la mano derecha. Gotea sangre y lágrimas, huele a rancio sudor. Me encuentro con un negro que está lavando su coche mientras la radio canta. El también canta. “sorpresas te da la vida, la vida te da sorpresas”, me paro y le observo detenidamente, es feliz, o al menos eso aparenta. Yo lo soy si él lo es, sonrío y me largo, pero mis pasos son más rápidos y grandes. Mi corazón ya gotea menos sangre.
Éste verano que no llega, esa cena que nunca te preparé, el viaje de mi vida, la teoría del capricho Vs. el amor de tu vida, un viaje a ningún lugar, el pasado, la realidad, los nervios, un abrazo eterno, una parada cardiovascular, el principio del fin, el fin del principio, el reencuentro, nuestro desencuentro, las migrañas del alma, la carta extraviada, el puto destino que no asoma sus pinrreles, un cuadro sin terminar, el llanto Vs. la sonora carcajada, la impotencia del perdedor, éste hacerse mayor sin motivo, la decadencia, el vicio Vs. La inocencia, lo que se quedó atascado entre el corazón, mi boca y tus oídos, nunca llegó al tuyo (a tu corazón).
Estoy paseando por esta vereda tranquila, me estiro en la hierba, cierro los ojos y escucho el murmullo del río, un cervatillo se acerca elegante y me dice “guapo”. Yo le miro y le doy las gracias, “tu si que eres guapo”, pienso mientras le acaricio el lomo. Quiero ser cervatillo para mirarme en el río y verme allí reflejado. No quiero ser más ser humano, no quiero darme cuenta de cuanto viejo me hago, ni de mis errores ni de mis defectos, sólo quiero poder ser sincero, no morderme la lengua, no tener que olvidarte porque ya te olvidé. Necesito fe en mí para alejarme, para acercarme y alejarme. Y no tener que disimular, ¿hay algo peor que disimular? Si, lo hay, y se llama orgullo, pero lo estoy disimulando. Mi corazón es un órgano espumoso, un músculo sano que bombea sangre por doquier.
Ésta primavera asmática, el champú de caramelo que cubre tu piel, las emociones, la distancia, el olvido, los lamentos, las pataletas, un si quiero estrellado, los dioses a los que un día me aferre, la sucia mentira que desprendí, la imagen distorsionada, las canas del corazón, la alopecia espiritual, el genio de la lámpara evaporado, la casualidad y la causalidad, tus restos y los míos, los de los dos.
Estoy en este lecho de rosas en el centro del huracán, tú estás a mi lado, y ya no me callo. Te lo digo todo, lo bueno y lo malo, el ying y el yang, Me matas, me quieres, me matas y me quieres. Ésta pura contradicción, el calor que desprendes, un susurro en mi interior, la ola que rompe en mi cuerpo y me empapa todos los rincones, la lluvia que deserta de mis ojos para caer muerta en los tuyos.
Ahora tengo un corazón en rebajas, un saldo agotado que ha dejado de sangrar, que bombea despacito pero seguro, hasta saciar todos los rincones de mí. Espero algún día llegar también a tus esquinas. El precio es la vida, toda o la parte que acordemos, el precio eres tu.
Como un equilibrista del amor.

Numerología

Lo contamos todo. Absolutamente todo. Contamos los días que quedan para que llegue el viernes, el número de yemas de este huevo frito que estoy cocinando, deshojamos la margarita de nuestras vacaciones de verano, contamos las horas que estamos despreciando nuestra vida en un infesto trabajo, los 32 años de hipoteca que nos quedan por pagar, el tiempo que llevamos casados y el tiempo que nos queda por soportar esta gran mentira.
Y cuento con 29 años, o eso dicen, y he aprendido solo 2 0 3 cosas de la vida, y he disfrutado 3453 momentos de placer, me he entregado 2476 veces mientras mi corazón bombeaba sangre a 120 pulsaciones por minuto. He eliminado 205345 neuronas intentando hacer feliz a mis allegados invirtiendo 15456 euros en absurdos regalos liberadores de conciencia, mientras mis 2 ojos destilaban 2343 chispitas de ilusión malparida. He sufrido 237 desengaños, 23 traiciones, 12 puñaladas traperas y tengo 3 soplos en el corazón. Te he escuchado 2456764 minutos y te he dado 235 consejos que no han servido para nada (0). He dormido más o menos 438480 minutos y he derramado aproximadamente 37 litros de lágrimas por gente por la cual me he planteado 987 veces si merecía la pena hacerlo. He escrito 63 historias donde he dejado 1/10 de mi limitada capacidad intelectual. He dicho te quiero 12 veces y me lo han dicho otras 12 con un 90% de sinceridad, he dado 1 millón de besos y he visto 12764 estrellas mientras besaba. Me he caído 7 veces y me he magullado mis 2 piernas, mis 2 brazos y mi único corazón.
He soñado 23463 contigo, me he emborrachado 236 veces para olvidarte, he viajado a 189 sitios distintos y he grabado en mi mente 2901 fotografías polaroid a todo color.
Y el resto de mi vida serán más números, números felices o aciagos, sueños de un pirado que anhela dejar de contar. Un graduado sin título y un aspirante a viajero sin diario ni brújula.
Y cuando llegue mi último día tendré 1 millón de recuerdos acumulados, y sólo espero que en mi último suspiro tu estés allí presente y no seas un puto número más en esta entelequía numérica que finaiza en una (1) única y fatídica verdad.

De máscaras y enigmas.

Entre el placer y el dolor habita todo lo demás. Parece mentira que en tan minúsculo espacio vital quepan infinidad de sentimientos tan dispares. ¿Nunca os habéis parado a pensar que sería del uno sin el otro? Es imposible encontrar dos polos supuestamente tan opuestos que en la realidad estén tan juntitos. Es filosofía japonesa la que nos enseña que no hay placer sin dolor, al igual que no hay tristeza que no ayude a comprender y valorar la alegría, ni llanto que dure cien años sin acabar en sonora carcajada. Puede llegar a ser desquiciante si nos paramos a pensar en ello detenidamente. Es como un chicle que se estira y se estira pero no termina de romperse, entonces las sensaciones se polarizan aún más, el placer es más placer y el dolor mucho más dolor. Y es ahí, entre el inmenso dolor que atenaza el pecho y el desbordante exceso de un placer sin medida, donde se encuentra desperdigado todo lo demás. Son los esputos del alma, la morralla, lo rutinario, lo inmediato, las cenizas de un fuego que fue incandescente convertido en desangelado rescoldo.
Yo siempre he expresado mi profundo desprecio por los extremos, los radicalismos nunca fueron conmigo, y entre los tres bancos del parque siempre escogí el de en medio. Pero me pregunto (y me jode) si en el tema de amar y ser amado es lícito actuar con ciertas reservas, si es mejor amaestrar el corazón al ralentí, o de lo contrario es antinatural reprimirse y echar el freno de mano cuando te duele el alma de tanto sentir.
Cuando eres un chaval ingenuo la vida es una catarata por la que te asomas sin tener en cuenta el peligro en el que incurres. Entonces, cuando las aguas del río bajan revueltas, las armas de las que dispones para luchar contra ellas son vetustas y la pólvora está mojada. Y pasa que, cuando vienen mal dadas, luchas encarnecidamente con los escasos medios que posees. Vas desnudo, solo arropado por un par de hojas que esconden tus atributos, y armado con un tirachinas pueril. Solo esto tienes y una ingente ilusión. Mas no es suficiente cuando la tormenta arrecia amenazante, y al final las aguas turbulentas acaban engulléndote sin piedad.
Cuando creces recelas. Pierdes la ingenuidad que te avalaba antaño pero las armas que posees son demoledoras. Además ya no eliges el descenso del Amazonas para tus vacaciones sino que te conformas con un paseo en uno de esos patines playeros tan deleznables. Se pierde intensidad pero se gana en lucidez.
Esa es la verdad irrefutable, nos apelmazamos conciente o inconscientemente, y el chicle se reseca, cada vez cuesta más estirarlo, el placer es un beso de buenas noches y el dolor ya casi ni duele.
Entonces, queridísimo/a chaval/a, sientes el abrazo letal de la morralla, el beso del sueño que narcotiza y adormece tus sentidos hasta dejarlos sin función ni amnistía.Y es en ese momento, queridísimo/a chaval/a, cuando se produce el punto de inflexión en el que, aunque quizás tu no te des cuenta, te estás empezando a morir.

Este "adiós" no maquilla un "hasta luego",

este "nunca" no esconde un "ojalá".

Estas cenizas no juegan con fuego,

estas cenizas no miran para atrás.
Este notario firma lo que escribo,

esta letra no la protestaré.

Guárdate el acuse de recibo,

esta vísperas son las de después.
A este ruido tan huérfano de padre

no voy a permitirle que taladre

un corazón podrido de latir.

Este pez ya no muere por tu boca,

este loco se va con otra boca.

Estos ojos no lloran más por ti.

Joaquín Sabina

"Nos sobran losmotivos"