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4/28/2005

Jodido es.

Es jodido ser extremista, muy jodido. Hay días que me levanto tan excitado que mi corazón palpita arrítmico todo el día, no me deja vivir el condenado. Otros en cambio habría que cavar mucho para encontrarme, estoy en el subsuelo y no hay manera de salir de ahí. Son días de prozac y maldición. Es jodido querer mucho pero es más jodido no sentir nada, y querer lo justo es imposible, de momento no está inventado. Estar increíblemente solo también es un fastidio, pero más lo es sentir la soledad estando acompañado, eso alcanza cotas de desesperación, de impotencia y rabia. La muerte es un extremo verídico, siempre está ahí, esperando ávida, con su sonrisa de hiena y su traje de domingo. El otro extremo es nuestro nacimiento, pero a medida que van pasando los años nuestros recuerdos de infancia son más borrosos, Es muy jodido olvidar nuestras miserias trabajando, hacerle horas al reloj, de sol a sol, como los que cosechan. Pero es más jodido no tener trabajo para ocultar nuestras miserias, pensar es el veneno que en forma de tristeza nos inunda las venas, desbordadas en ocasiones de tanto llorar sangre.
Que jodido es vivir cuando no te sientes aprovechado, cuando te autolimitas y vives con el freno de mano echado todo el día, mordiéndote la lengua y callando verdades como puños, con miedos y fobias, con falta de autoestima y ansiedad. Pero que malo sería vivir en un remanso de paz, donde todos fuésemos buenos y el sol brillara todos los días iluminando nuestras patéticas existencias, tan perfectas ellas, sin indecisiones ni angustiosas noches de tiritera.
¿Y porque éste pegajoso calor de verano que me derrite?, ¿ ésta astenia primaveral que me mece y me sumerge en una letanía de bostezos y sueños?,¿ éste frío invernal que penetra en mis huesos sin permiso?, ¿ésta lluvia otoñal que cala las entrañas y cofunde mis lágrimas saladas?
Y es jodido levantarse y creerse el centro del universo, sentir que no hay mujer en el mundo que merezca pisar el mismo suelo por donde piso, compartir los mismos labios con los que beso, escuchar las sentencias incontestables que nacen de mi perfecto intelecto. Siento, en ocasiones, que no hay mujer que merezca ser rodeado por mis brazos, ser mecido por mirada ni agasajada por mis parabienes.
Pero, ¿no es acaso más jodido ser un infeliz que sabe a ciencia cierta que su futuro tiene forma de maruja compulsiva?, coleccionista de culebrones en DVD y amante de los rulos y las cremas antiarrugas. Los años pasan y a veces la prisa se convierte en desespero, y éste a su vez en errores. Errores sin remisión ni alivio. Yo no quiero un futuro normal, pero quizás si quiera un futuro normalizado.
Y es jodido vivir, pero más jodido debe ser morirse. Cuando eso pase ya no habrá extremos y dejaremos de mirarnos nuestros putos ombligos buscando el centro del universo y encontrando solo pedazos de roña. Entonces, solo entonces, quizás encontremos la verdad, y el equilibrio que ahora tanto echo en falta. Por ahora me parece que las cosas están jodidas. Jodido es.

4/07/2005

RECOMENDADO DE LA SEMANA ( O DEL MES, O DEL AÑO....)

El nuevo disco de el "ex Pirata" Ivan Ferreriro se llama "Canciones para el tiempo y la distancia", y es un discazo, sin desperdicio. Una de esas pequeñas obras de arte que te sorprenden día a día, encontrando en cada nueva escucha un resquicio de genialidad que anteriormente había pasado desapercibido para mis oídos. Letras inconmensurables acompañadas de una voz característica, estoy aboslutamente enganchado al fastuoso amor que desprenden las letras de todas y cada una de las canciones que componen el disco.
El primer single se llama "Tournedo" y sirva como muestra un botón:
"y aunque siga suspirando por algo que no era cierto,
me lo dicen en los bares, es algo que llevas dentro.
Que no dejas que te quieran, solo quieres que te abracen.
Y publicas que no tuve ni valor para quedarme."

Aunque reconozco que cada vez cuesta más que una canción me erice en vello, ¿quién no se deja conmover cuando alguien escupe versos como estos?
Envidio a los privilegiados.

4/06/2005

2 FORMAS DE ENTENDER LA LITERATURA


"Erase un hombre a una nariz pegado,
érase una nariz superlativa,
érase una nariz sayón y escriba,
érase un peje espada muy barbado.
Era un reloj de sol mal encarado,
érase una alquitara pensativa,
érase un elefante boca arriba,
era Ovidio Nasón más narizado.
Erase un espolón de una galera,
érase una pirámide de Egito,
las doce Tribus de narices era.
Erase un naricísimo infinito,
muchísimo nariz, nariz tan fiera
que en la cara de Anás fuera delito".
FCO. DE QUEVEDO Y VILLEGAS
Érase un hombre a una nariz pegado
y pegado a la nariz
un talego enrollado
eran unas fosas nasales gigantescas
como túnel grande
sobre carreteraera
era el trabajo de aspirador
al que aspiraba
al que hizo oposición
era era era era que se era
era su nariz su pecado y su condena
Todo por la napia
snif snif todo por la nariz
Era Medellín su tierra prometida
era el polvo blanco su maná y su alegría
no era un camello
sino una caravana
la que le pasaba la materia colombiana
era que estudiaba geografía americana
era que amaba a Toni Montana
y era el pegamento
y las colas industriales
sus otras pasiones
sus efectos personales
Todo por la napia
snif snif todo por la nariz
Era que oía a su madre que decía
Perico, no te excites y Perico se reía
era el placer para su pituitaria
todo lo que entraba fuera línea o fuera raya
era que despacio y poco a poco su tabique
se había desgastado se había ido a pique
y era que escuchaba el consejo del vecino
Haz como yo y ponte uno de platino
Todo por la napia
snif snif todo por la nariz
SINIESTRO TOTAL
"TODO POR LA NAPIA"

4/05/2005

Inseguridad Vs. Orgullo (por la Quartet)

UN FOLLETO EN MI BUZÓN
Angustia, depresión
miedo, timidez
incomunicación
dificultad de relación, estrés
Problemas familiares
tatatatatartamudeo
problemas sexuales
y de inseguridad por feo
Traumas infantiles
problemas del beber
trastornos, alucines
y enuresis, todo de una vez
Hay un folleto en mi buzón
de la consulta de un psicólogo impostor
Lo cura todo, es como Dios
Habrá que hacerle Ministro de la Salvación
Penas, claustrofobias
terror a la verdad
pérdida de memoria
complejos de inferioridad
Fracaso escolar
problemas de pareja
y de salvaje soledad
Aquí no se admiten quejas
Hay un folleto en mi buzón
de la consulta de un psicólogo impostor
Lo tiro en el contenedor
con mi estatua del discóbolo interior
Lo meto en el triturador
y me busco un antropólogo, mejor
Que me ayude a no olvidar
y a querer a los gorilas
Que el aroma de mi hogar
esta bajo las axilas
Que me enseñe a ser mortal
y a perderme en mi cabeza
Que pa curarse cualquier mal
cada uno tenga su receta
Hay un folleto en mi buzón
de la consulta de un psicólogo impostor
Lo cura todo, es como Dios
Habrá que hacerle ministro de la Salvación
Que si el silencio es mi doctor
mi compañera es la enfermera del amor
Que si la tierra es mi hospital
en mi tumba no hay consultas que pagar
Hay un folleto en mi buzón
de la consulta de un psicólogo impostor
Lo cura todo, es como Dios
Habrá que hacerle ministro de la Salvación
¡Habrá que hacerle ministro!
Que el que no tenga algo de enfermo
es que esta en el limbo dormido o esta muerto
Daniel Higiénico& La Quartet Baño Band
L.P. Lágrimas de Chimpance
"HAY UN FOLLETO EN MI BUZÓN"

4/03/2005

De pajas, cerveza y buena coversación....

Las noches son idílicas, amantes de la buena conversación, y precursoras de debates interminables alumbrados por la brillantez de una locuacidad nacida del sabor de una mística cerveza (o de varias de ellas).
Cada uno dice la suya y los temas se van sucediendo, aumentando en número las incongruencias a medida que el alcohol va haciendo efecto en nuestros destilados cuerpecillos. La política, el amor, la amistad, la filosofía barata, los años que van pasando, el amor una y otra vez … Todos los temas van surgiendo espontáneamente cual estornudo inoportuno, y como he dicho anteriormente todo bicho viviente aporta la suya.
Pero mientras se sucede tanto tema metafísico, mezclando el alcohol con los recuerdos, las experiencias vividas, las que nos quedan por pellizcar y todas las vivencias trascendentes y demás puñaladas traperas que hemos sufrido inesperadamente en lo que llevamos en este planeta, una duda existencial alberga latente en mi pensamiento. ¿QUIÉN DISFRUTA MÁS, EL MAMADOR O EL SER MAMADO?