Pastos de la inconsciencia del devenir de los días
Y atrincherados en la hambruna monocorde de los relojes
Imaginamos magnas relevaciones y sueños imposibles
¿Qué hacemos mientras sino compartir las migajas?
¿Quién sacudirá el saquito de nuestra cobardía?
Inalterables nuestros cuerpos volteando gravedades
Asidos temblorosos a una realidad impertérrita
Gélidos e impasibles inventores de utopías somos
¿Qué haremos cuando nos cansemos de mirar nuestro ombligo?
¿Quién será verdugo de nuestro narcisismo exacerbado?
Es peor la inalterabilidad de los hechos que la frustración de la valentía
Es el más vil de los fracasos fenecer en vida
Sabe mejor la victoria cuando es sufrida
Por lo que tiene de gloriosa, por lo que tiene de vivida
2 comentarios:
Se echaban de menos tus letras. Tres meses ha sido demasiado tiempo para tu rebaño de narcisistas lectores.
Gracias señor. Ya sabés que mis humildes aportaciones literarias not tendrían sentido sin la sabia lectura de vuestras privilegiadas mentes.
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